Del miglior romanzo, tutta la profondità dei personaggi e l'esattezza delle situazioni, c'è tutto, passa tutto (e paradossalmente, a dispetto della mia reazione istintiva, passa proprio atraverso i disegni), eppure è più rapido ed essenziale.

In nessun punto è meno evocativo, anzi, in nessun punto fa desiderare altro da sé, il mio è uno strano e sciocco attardato pregiudizio, incomprensibile in una persona che è venuta su proprio a fumetti (della Marvel, in specifico, per poi passare al meglio del fumetto d'arte italiano e internazionale: Mattotti, Igort, Moebius, Bilal ecc.). Però mi è successa la medesima cosa con Maus, poi con il 5 di Igort, poi con questo.

Graficamente, non è questo segno che mi colpisce, eppure mi rendo conto del fatto che serve splendidamente al memoir di cui non è l'illustrazione delle didascalie (ben scritte, anche se forse non tanto ben tradotte) ma parte integrante.

Il fumetto è questo, immagini e testo.

Già Mattotti, con la sua assoluta prevalenza delle immagini è più pittura che fumetto. Alison Bechdel, come Art Spiegelman, sceglie un tratto non proprio sorprendente, qualcosa che ricorda Doonesbury nel taglio malinconico degli occhi di tutti i protagonisti, e una impaginazione addirittura monotona, ma prodigiosamente efficace.

Non meno profondo e sottile di un Franzen, si legge d'un fiato, e come dice il Caulfield ti piacerebbe essere un amico dell'autrice e poterla chiamare al telefono tutte le volte che ti gira.